L'errante est dans l'attente - Poéme

d'un autre matin

le passé a visage d'enfant mais elle habite le seul présent l'instant noir et fécond

ainsi la mort est un mirage

qui a quitté la tendresse du tombeau

un mirage qui assemble les ronces en ce lieu et en l'autre

la solitude est drame sans la source claire au cour de ce désert elle surgira tel un livre secret des lèvres du messager

et l'enfant fera signe

et les serpents les scorpions

le ciel l'ange et la lumière

où s'enflamment les corps

les plantes et le venin des âmes



errante elle crie aux sables au vent aux désordres de la planète :

entre moi et moi

il y a l'espace d'une autre vie

mon corps est mon suaire mon temple mon suaire

je ne suis pas du voyage