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François de Malherbe |
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Le dernier de mes jours est dessus l'horizon ; Celle dont mes ennuis avoient leur guérison S'en va porter ailleurs ses appas et ses charmes ; Je fais ce que je puis, l'en pensant divertir ; Mais tout m'est inutile, et semble que mes larmes Excitent sa rigueur à la faire partir. Beaux yeux, à qui le ciel et mon consentement, Pour me combler de gloire, ont donné justement Dessus mes volontés un empire suprême, Que ce coup m'est sensible, et que tout à loisir Je vais bien éprouver qu'un déplaisir extrême Est toujours à la fin d'un extrême plaisir. Quel tragique succès ne dois-je redouter Du funeste voyage où vous m'allez ôter Pour un terme si long tant d'aimables délices, Puisque votre présence étant mon élément, Je pense être aux enfers, et souffrir leurs supplices, Lorsque je m'en sépare une heure seulement ! Au moins si je voyais cette fière beauté, Préparant son départ, cacher sa cruauté Dessous quelque tristesse, ou feinte, ou véritable ; L'espoir, qui volontiers accompagne l'amour, Soulageant ma langueur, la rendroit supportable, Et me consoleroit jusques à son retour. Mais quel aveuglement me le fait désirer ? Avec quelle raison me puis-je figurer Que cette âme de roche une grâce m'octroie, Et qu'ayant fait dessein de ruiner ma foi, Son humeur se dispose à vouloir que je croie Qu'elle a compassion de s'éloigner de moi ? Puis, étant son mérite infini comme il est, Dois-je pas me résoudre à tout ce qui lui plaît, Quelques lois qu'elle fasse, et quoi qu'il m'en advienne, Sans faire cette injure à mon affection D'appeler sa douleur au secours de la mienne, Et chercher mon repos en son affliction ? Non, non, qu'elle s'en aille à son contentement, Ou dure ou pitoyable, il n'importe comment ; Je n'ai point d'autre vou que ce qu'elle souhaite ; Et quand de mes souhaits je n'aurois jamais rien, Le sort en est jeté, l'entreprise en est faite. Je ne saurais brûler d'autre feu que du sien. Je ne ressemble point à ces foibles esprits, Qui bientôt délivrés, comme ils sont bientôt pris, En leur fidélité n'ont rien que du langage ; Toute sorte d'objets les touche également ; Quant à moi, je dispute avant que je m'engage, Mais quand je l'ai promis, j'aime éternellement. |
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François de Malherbe (1555 - 1628) |
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Portrait de François de Malherbe | |||||||||
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