Le jury - Poéme

Reposez la loupe.
Messieurs du jury ;
Douze coups : midi ;
En garde, à vos soupes.
Et prenez en croupe
Les fleurs de l'esprit.



Le bon assassin
Et l'assassinée
N'ont plus de destin
Que leur hyménée,
Ont tout l'avenir

Pour s'appartenir.

Leur soupe est servie
A longueur de vie.

Et pas une faille
Dans ces accordailles.



Tueur et tuée.
Fondus en buée.
Se sont retirés
Dans leur bois sacré.



Et point d'ouverture
Aux magistratures.



Des sommeils de fond
Comme ceux des plantes !
Faites comme ils font.
Messieurs du jury.
La justice est lente.
Nous dit
Jésus-Christ.