Race ainee - Poéme

Mais la race aînée
Vivait contente,

O race gainée

Par l'épouvante.



La pulpe des lunes

Et des soleils
Crevait comme prune

Sous son orteil.

Le blé qu'elle couche



De son charroi
Montait pour des bouches

Qui n'ont plus droit.

Le miel et le fiel

De ses bâfrées
Ont un goût de craie



Officiel.

Royale et vorace.

Elle ronronne
Le tesson en place

De la couronne.

Ecoute, ma gosse,
Des cris d'amour

Réglés par la crosse
Et le tambour !



La feuille d'acanthe
Etait fanée.

Mais la race aînée
Vivait contente.