Politique - Poéme

1832



Dans
Sainte-Pélagie,
Sous ce règne élargie,
Où, rêveur et pensif,
Je vis captif,



Pas une herbe ne pousse
Et pas un brin de mousse
Le long des murs grillés
Et frais taillés
I



Oiseau qui fends l'espace...
Et toi, brise, qui passe
Sur l'étroit horizon
De la prison,



Dans votre vol superbe,
Apportez-moi quelque herbe,
Quelque gramen, mouvant
Sa tête au vent!



Qu'à mes pieds tourbillonne
Une feuille d'automne
Peinte de cent couleurs
Comme les fleurs



Pour que mon âme triste
Sache encor qu'il existe
Une nature, un
Dieu
Dehors ce lieu,