Dans la parole de l'air - Poéme

L'air n'est pas épais, la fumée éclaire

L'heure n'écrase plus ni grain

Ni souvenir d'aucune moisson, ô moulin d'ombre

Puisque vieillir est mon lot favorable

Dans l'automne rouge où crie la pie

L'air est léger ce matin
Les fumées des feux s'élèvent dans la pluie
Rien ne pèse en vain

Il n'y a plus ni fuites de feuilles ni vieillissement dans ces réseaux sans mémoire

L'air ne parle pas des haies d'avant

La pie ne regrette plus

L'éclair de la mésange traverse un songe nommé

forêt
L'odeur des petits feux endort les paysages
Même les noms des choses passent
Comme dans les errances des sages
Et la tranquillité de l'air ou de l'eau

n'est plus en cause
Aucune grâce n'est coupable
Dans la parole de l'air sans menace
Hors de toute contradiction à défaire