Le repas - Poéme

Veines de la pierre et du bras
Saignée, clairière de la rencontre
Aisselle à l'orée de la chambre des pins
Quand au cour sourd répond le souffle
Du bois qui dort sous la voûte



Le promenoir des béatitudes
Abandonne ses pèlerins
Dégarnis de leur poussière digne
Ils ont secoué leurs sandales à l'entrée
Ils ont été admis et ils sont morts
C'est dans les mours de ce temple
Dispos au sacrifice de ses hôtes



Ne pleurez pas, amis du dieu!

Ses habitudes ne changeront pas pour vos larmes

Il vous souhaite nombreux à ses audiences

Et votre pas au déambulatoire des purs

Le ravit de ses échos multipliés



Veines de pierre rouge du bras que l'on brûle

après la marche
Entre les colonnes et la lumière apaisée des prières

sommeil des ombres
Couchées comme le bétail de l'intendant à la porte

du monastère



Et quand le soleil se lève sur cette gloire
La fanfare des morts sonne et tonne

invitant le vautour
Au repas de ma piété et de ma mémoire