Votif - Poéme

Quand j'irai à la vraie place

Au moins que ce soit un jour de cerisiers

et de lilas
Et que ma tête ne ressemble pas encore

à celle des morts
Avec cette mâchoire qu'ils ont
Avant qu'elle se détache et tombe seule

dans l'ossuaire

Ce matin je pense à toi,
Mozart

Dans ta fosse de tibias et de crânes

Ô glorieux, et ce jour-là qui était ton jour

ton ange pleurait
Parce que
Dieu avait voulu pour toi
Ce
Golgotha inversé dans la pluie du vieux novembre

À ma mort qu'il n'y ait pas d'ange

mais qu'il me soit donné
D'entendre encore une fois la mésange de l'âme
Et le rossignol qui a égrené si souvent

ses trilles autour de mon cour
Que je sois seul moi aussi '

Mais que s'ouvre l'air à ma bouche

Que vienne une dernière fois le vent que j'ai bu

Avec l'avidité d'un enfant qui tète

Et que mes os commencent à descendre avec lenteur

Dans la terre printanière



Je bois la mort, maintenant
L'eau de la mort
J'ai les seins du vide aux dents
Et le regret du corps aimé

en creux dans l'ombre sonore
Ah
Mozart, chante encore à mon cour sans forme
Ce chant céleste où toi et moi
N'avons part dans nos espaces