La superstition - Poéme

Parce que j'ai refusé de façonner son cour dans l'argile d'un ciel inconnu, cette femme que j'ai vue mourir, n'a cessé de fuir, et de me héler, et de grandir, à travers toute chair féminine frappée de transparence. Plus nombreuses étaient les complices, égarées par un songe ou appelées par le tambour, plus droite était sa flamme dans leurs yeux, plus acérée, plus blanche était la famine.

Dans les chaumes, un matin glacé, j'ai marché d un pas si fantastiquement accordé au mouvement de sa musique monotone, que j'ai cru l'extirper de mon sang comme une touffe de chardons. Mais l'eau du torrent vient de s'assombrir. L'arôme des fleurs de l'arrière-pays se détache encore de sa lèvre. Et sa voix court parmi ma voix comme une aiguillée de temps pur.

Table bourdonnante, enclume du désert, recevez, dispersez cette brouettée de frissons dont j'ai tiré tout le venin, dont je n'ai plus rien à apprendre.