L'aconit - Poéme

Un seul mot portera la réplique et le coup de grâce. Sa vision qui s'élabore dans la profondeur de ma main doit vaincre les sarcasmes du printemps, la félicité des oiseaux de passage, l'air léger... Un mot dont la clémence à midi se dénudera, brûlera...



Et ce ne serait plus le nombre de la folie, mais la seule invocation, dans les désordres de l'amour, qui éveillât au cour de la bien-aimée, cette pierre de lune, ce flacon de vent, le très petit trident qui féconde la parole. Un souverain trait de rupture entre le mal et son retour pour que s'impriment et s'effacent, sur les sables nubiles, un enchevêtrement de signes ,- et le signe suivant.