La fourmi et la cigale - Fable

La fourmi, qui frottait toujours,

S'arrêta pour reprendre haleine.

«
Qui s'attendrira sur la peine,

Dit-elle, des ménagères ?

Toujours frotter, jour après jour,

Et notre ennemie la poussière,

Aux ordures jeté notre triste butin

Revient le lendemain matin,

On se lève, elle est encor là, goguenarde.

La nuit on n'y a pas pris garde,

Croyez qu'elle en a profité,

La gueuse !
Il faut recommencer,

Prendre le chiffon, essuyer

Et pousser, toujours pousser

Le balai. »

«
J'ai tout mon temps, dit la poussière,
Cela s'use une ménagère.

Quelques rides d'abord et l'esprit

Qui s'aigrit;

La main durcit; le dos se courbe; tout s'affaisse,

La joue, le téton et la fesse;

Alors s'envolent les amours...

Boudant et maugréant toujours

La ménagère rancunière

Frotte jusqu'au dernier jour,

Vainc le dernier grain de poussière

Et claque enfin, le ressort arrêté.

Vient le docteur boueux, qui crotte le parquet,

Le curé et l'enfant de chour et la cohorte

Des voisins chuchotants qui entourent la morte...

Et sur ce corps, vainqueur de tant de vains combats,

Immobile sur son grabat

Pour la première fois une journée entière,

Retombe une dernière couche de poussière :

La bonne. »

«
Quant à moi, dit la cigale, j'ai une bonne. »