La langue du sacre - Poéme

Terrible en moi jusqu'aux os la haute langue de sang, la haute langue de nuit qui me fait homme en exil.
Avide en moi, dévorante la langue d'iode et d'acide, la foudre noire d'Orphée qui me sépare des pierres.
Féroce, épais et puissant le grand langage de neige qui me fait seul sur la terre, qui me fait seul et sans arbres devant la femme et l'enfant.
Amère en fables la langue qui dans le corps quotidien et sous le pain partagé fait deux pays de ma ville.
Me fait un homme d'ailleurs terrible à l'homme d'ici la langue étrange et profonde qui va plus loin que la mort. Ô violente ! Ô souffrante la langue en moi qui prend tout, la langue en moi qui menace l'unique langue de
Dieu !



Mais vive aussi jusqu'aux moelles la haute langue de sel, la langue mûre, le feu

qui me fait homme de noces.
Solaire en moi, et royale la haute langue d'été, la langue d'eaux et d'herbages qui lie mon corps aux genèses.
Paisible, sainte, et ma force la grande langue de mer, la langue d'être où le sang connaît sa menthe et sa laine.
Magnifiante, voyante la haute langue qui peuple, la langue neuve, l'Office qui unifie et promeut.
Me fait entrer en amour la grande langue étrangère la grande langue commune qui lie le signe et le sens.
O transmuante ! Ô vivante la langue ouverte à la vigne, la langue en moi qui reçoit le vrai mystère du monde!
Car l'autre langue est dans l'or la langue même du sacre, la langue exacte de l'homme dans la
Parole de
Dieu.