L'art moderne - Poéme

Un matin, alors que dans l'aube sereine,

tintinnabulaient les clarines des troupeaux

et que, dans les brouillards naissants,

les feux des lucioles s'éteignaient

dans le parfum des asphodèles,

ma femme, en mettant le lit dehors,

me dit :

c'est fou comme tu transpires quand tu dors !