Boston public garden - Poéme

Dans les ormes centenaires, au cour de Boston, les écureuils gris coulent des jours paisibles. Chaque matin, entre pelouses et pièces d'eau, ils sautillent de graine en graine, ou viennent chercher, peu farouches, la cacahuète du clochard.

Autour de ce jardin, le visage crispé de l'Amérique hurle de toutes ses sirènes, leurs voix changeant de registre pour annoncer le vol, le feu, la mort. Des millions de dollars ne dorment que d'un oil électronique dans leurs prisons de verre, avec la bonne, la paisible conscience du coït 357 magnum. Entre ces murailles, parfois, une petite église blanche montre le bout du clocher: à Noël, peut-être, elle aura la parole, quand les voitures, vautours aux maléfiques couleurs, cesseront de tournoyer, le temps d'un « Halleluia », sur les grands sacs de papier brun gavés de viandes surgelées.



Ce sera le temps de la fête, des guirlandes, des marrons. Le bon peuple de Boston ira flâner dans ses petits cimetières historiques où quelques héros de l'Indépendance américaine reposent à ras d'un gazon confortable, même si, parfois, ce qui reste de leurs pieds bute un peu sur le goudron trop proche.