La centauresse - Poéme

Jadis, à travers bois, rocs, torrents et vallons,
Errait le fier troupeau des
Centaures sans nombre,
Sur leurs flancs le soleil se jouait avec l'ombre ;
Ils mêlaient leurs crins noirs parmi nos cheveux

[blonds.



L'été fleurit en vain l'herbe.
Nous la foulons
Seules.
L'antre est désert que la broussaille encombre ;
Et parfois je me prends, dans la nuit chaude et sombre,
A frémir à l'appel lointain des étalons.



Car la race de jour en jour diminuée

Des fils prodigieux qu'engendra la
Nuée

Nous délaisse et poursuit la
Femme éperdument.



C'est que leur amour même aux brutes nous ravale ;
Le cri qu'il nous arrache est un hennissement,
Et leur désir en nous n'étreint que la cavale.