.
O
Muse, je t'implore, - et poutant je puis craindre
Que ta voix se refuse à venir m'inspirer -
Et je ne voudrais pas - dieu le sait - te contraindre ;
Il ne faut aujourd'hui, ni rire, ni pleurer ;
C'est un monstre vivant que je vais ici peindre,
Afin que l'univers puisse enfin l'abhorrer !
.
O divine
Clio, la muse de l'histoire,
Oui, - c'est toi que j'appelle et prie au fond du cour !
-
J'ai confiance en toi -
Qu'elle soit blanche ou noire,
Cette narration, ton accent est vainqueur ;
Les plus récalcitrants seront forcés de croire
Sa noirceur, si noire est, - si blanche, sa blancheur !
.
Je t'invoque aussi, toi, déesse
Cloacine !!
Le choix de mon sujet m'y pousse et détermine,
Car comme dit jadis l'esclave de
Lycus -
Brocanteur des beautés, - nommé
Syncerastus,
Dans une verte pièce où
Plaute turlupine,
Neque tam luteus, tam coeno conlitus !
.
Oh ! descendez sur moi -
S'il est vrai que l'on aime,
Alors que l'on est
Dieu, que l'on domine au ciel,
Que l'on règne sur l'onde, et qu'on commande même
Aux égouts, - s'il est vrai, dis-je, sur son autel
Que l'on désire voir - jouissance suprême !-
Immoler ceux que l'on chérit comme un soleil !
.
O
Déesses, à vous, je promets et je jure,
-
A
Clio, d'immoler d'un cour saint, pur et franc,
Cet illustre
Monsieur, l'historien
Lefranc !
-
Puis, à toi,
Cloacine, à toi qui nous épure,
De tuer sur l'autel où finit la torture
Humaine, ce
D..., ton cousin odorant !
.
Nantes est la ville où le soleil a vu naître
Ce monstre que je vais, et de tout mon pouvoir -
Inspiré de
Clio -, vous faire bien connaître ;
Je veux que ce récit pour vous soit un miroir,
Et que l'original vous y puisse apparaître !
Que vous disiez - c'est lui - si vous pouvez le voir.
.
Donc, ce monstre naissait, - il est soixante quatre
Ans, à peu près -
Pourquoi quelque fort patagon
Ne s'est-il pas trouvé, quand naissait cet emplâtre,
Afin de l'assommer, le battre comme plâtre ! -
Oui, sa mère eut l'envie infâme d'un dragon,
Etant enceinte, - ou de vinaigre à l'estragon !
.
Bref, pas de patagon - et comme à l'ordinaire
L'enfant poussa, grandit : comme pousse un enfant,
-
Apprit son oraison, et son abécédaire -
Il ne se passa rien de grave, important -
Il vivait, il faisait tout ce que l'on voit faire
Aux petits, - ceux de l'homme et ceux de l'éléphant.
Mais son sexe ? -
Quel est-il ?
Vous oubliez son sexe,
Me direz-vous ? -
Son sexe, est-il blanc, est-il noir ?
Car nous ne pourrons pas pour lui nous émouvoir,
Si nous l'ignorons ! -
Ah ! qu'un accent circonflexe
S'oublie ! eh bien ! mon dieu ! quelqu'instant, cela vexe !
Et c'est tout, - mais le sexe, il faut bien le savoir !
.
Son sexe ! son... ah ! diable ! - au fond d'un précipice,
Vous me précipitez ! -
Si ma belle lectrice
Y tient, je serais dans la désolation
De lui refuser, - mais me rendre à son caprice,
C'est vraiment me mettre en fausse position !
-
Et c'est se jeter dans la gueule du lion ! -
u.
Car, si je le disais, je ne serais qu'un pleutre,
-
Un homme sans aveu, sans honneur et sans foi !
-
Indigne de porter aucun chapeau de feutre,
-
De faire un député - de servir sous un roi. -
Je tairai son sexe, - il n'est pas de bon aloi -
Et puis monstrum, un monstre, en latin est du neutre !
.
Avec l'âge, il gagnait en vices, en hauteur ;
Et la méchanceté, la cousine du crime,
Egala, surpassa de sa vile laideur
Tout ce qu'on peut voir de plus jésuitissime,
-
Et son esprit hideux, contrefait, cacochyme,
N'inspira bientôt que le dégoût et l'horreur !
.
Je vous dis maintenant que c'était une femme ! -
J'aurai le cour plus net -J'en demande pardon,
Mais l'histoire avant tout -
Quoique de la belle âme,
-
De l'âme avec laquelle une vierge s'enflamme,
Le ciel lui fit hélas ! l'hétéroclite don,
Près du sexe, elle était comme un croquelardon !
.
Dieu fait bien ce qu'il fait, dit le bon
La
Fontaine -
Sans scruter la grandeur de ses vastes desseins,
Dit la religion - courbons-nous sous ses mains
Bienfaisantes -
Demandez ce qu'il fait qu'il amène
Le melon sur la terre et le gland sur le chêne !
-
Sans raisonner, dormons sur nos doux traversins.
.
Peste ! - sans raisonner ! -
Contre ce je proteste -
Pourquoi vouloir en nous éteindre le flambeau
De la raison ? - au fond de la nuit du tombeau,
Enterrer notre esprit ! -
Ce serait indigeste !
-
Vraiment, parbleu ! sambleu ! vous me le donnez beau !
Et je redis encore comme en commençant : -
Peste !
.
Dieu fait bien ce qu'il fait ! -
La femme parmi nous
Est le but vers lequel notre amour, notre vie,
Doivent toujours tourner leurs efforts ! - à genoux
La femme - ange du ciel - devrait être suivie -
Notre âme à sa bonté devrait être ravie
Et près d'elle, mourir serait un sort trop doux.
.
Dieu fait bien ce qu'il fait ! - alors que sa main donne
Au monstre dont l'âme est plus noire que le corps,
L'habit du sexe qui de douceur se couronne !
-
La femme devient ange à force d'être bonne !
-
Lui, lui ! n'a plus pour cour qu'un morceau de
[remords !
-
Oui ! par instants, le ciel peut avoir quelques torts !
.
Enfin, elle était femme - il faut la prendre telle ! -
A sa naissance, si quelque soleil a lui,
Qu'il rougisse à présent ! - qu'un instant il se cèle !
-
Mais non - il reste -
Dieu se rit de notre ennui !
-
Continuons l'histoire authentique et fidèle
-
Sans lui - de ce monstrum, horrendum, ingens
fcui... !
.
Elle grandit - d'enfant laid, - elle devint fille -
De fille, demoiselle - et puis - je n'en sais rien !
Où peut-elle arriver ? - bah ! de fil en aiguille,
-
Elle devient madame - et dans le beau lien
De l'hymen, se prend les pieds - elle s'entortille,
-
Passe à l'état d'un meuble avec un paroissien !
.
C'était un bien digne homme - et je ne puis comprendre
Comment il se greffa sur un tel églantier !
-
Ce fut un bon mari - c'est justice lui rendre -
J'aurais aimé bien mieux au haut d'un châtaignier,
Un beau dimanche, après la grand-messe - me pendre,
Me faire décrotteur dans la maison
Fourrier -
.
Que de l'épouser !
Bien - de ce tendre ménage,
De ce barroque ! hymen, - de ce triste greffage,
-
Pas de fruits que je sache - et j'en suis très certain !
-
Le mari se montra-t-il à ce point si sage ?
-
Je le concevrais - à moins d'être sacristain,
Je n'aurais pas voulu même baiser sa main !
.
Du reste - c'est heureux ! -
Car de cette mégère,
Les enfants, sans aucun doute, auraient hérité !
-
Ils en auraient reçu ce charmant caractère
Tout plein de ridicule et de grossièreté !
C'est heureux ! très heureux ! - qu'on juge par la mère
Ce qu'aurait été, grand
Dieu ! sa postérité !
Cette femme - elle était bigote, mais bigote,
Qu'elle usait par an n deux chaises, un escabeau !
Qu'elle eût vendu jusqu'à son dernier chicot,
Pour sa place à l'Eglise ; - et même la culotte
De son pauvre mari -
Elle l'eût fait capot ! -
Dieu vous sauve à jamais de pareille dévote !
.
Et son curé ! - vraiment, c'est l'enfant adoré !
-
Quel homme ! -
N'est-ce pas ? - c'est un homme
[céleste !
-
Et quel esprit lettré ! - pourtant qu'il est modeste -
Douce âme ! - bon pasteur ! -
Son sermon a duré
Trois heures ! - c'était beau - quel sermon ! sur
[l'inceste !
-
Curé par-ci, curé par-là ! - que de curé !
.
Ses amis - jugez-en - la disaient bonne, fine,
Superfine - grand dieu ! - lui trouvaient - quelle
[horreur !
De l'esprit ! -
Son mari n'était point
Jean
Farine -
Au contraire ! - en bons mots il avait du bonheur -
C'était spirituel -
Sa femme à la sourdine
Les prenait, s'en parait sans reproche et sans peur !
.
Dans ces habits de paon - sans qu'on en fît justice -
Elle se pavanait - mais sa société - faut le dire - était d'une stupidité
Désespérante - près de cette usurpatrice -
Ses amis devaient bien avoir la jaunisse, -
Sachant seulement dire un bénédicité !
.
Oui - ces amitiés-là - que trop souvent l'on trouve,
Sont des liens bâtards, ne donnant que des fruits
Illégitimes - que l'homme d'honneur réprouve !
-
Machine à calomnie, et semblable à la louve,
Cette société mord, voilà ses produits !
.
Bien instruits à cet art si pervers - si subtile u -
Elèves assidus de l'assassin
Bazyle,
Du monstre les amis, vivement stimulés,
Pour ce métier affreux secrètement zélés,
Lançaient leurs traits mortels - paroles d'Evangile -
-
Car de la religion, ils s'étaient affublés.
.
Considérez un peu - ce qu'est l'hypocrisie, -
Sans cesse se masquant de la religion,
Et toujours vous parlant de bonne orthodoxie
-
De versets, orémus, patenôtres farcie -
Sa main administrant la bénédiction
Tue au même moment la réputation !
.
Tels étaient ses amis - et par eux - quoique telle -
Cette femme passait pour très spirituelle -
-
Nous pouvons remarquer que la méchanceté -
Prise d'un point de vue et d'un certain côté
Apparaît sous l'aspect d'une vive étincelle -
Et de l'esprit pourtant - c'est l'imbécillité !
.
Puis ce monstre : - de plus - était maître d'école !
-
Universelle femme - universelle folle -
On eût dû la loger au fond d'un hôpital,
-
Au second au-dessous de l'entresol, parole
D'honneur ! - pour enterrer dans le tombeau claustral
Son humeur de tigre - et son esprit de chacal.
.
Elle allait ramassant un tas de mendiantes -
Les enfournait au fond de ses salles méchantes -
Les bourrait d'ignorance - et de futilité ! -
Faisait ses filles de ces pauvres innocentes -
Pour elles rédigeait avec habileté
Les principes pervers de la méchanceté.
.
Allez ! ce n'est pas tout - il fallait voir pour croire -
-
Avec son bonnet blanc, sa robe informe et noire,
-
Et ses brins de cheveux comme des repentirs
Qui s'envolaient au vent de ses jaunes soupirs,
-
Alors qu'en sa fureur, se jetant sur l'histoire -
Elle invoquait, priait au ciel les rois martyrs !
.
Plus ignorante en tout - qu'un bon séminariste,
-
Qui d'un grand sérieux est vraiment avariste -
Faisant toujours moins de besogne que de bruit
-
Plus sale, j'en suis sûr - qu'un sale chianlit -
Cette femme - elle était
Royaliste -
Carliste -
C'était un monstre fou -
Ne l'avais-je pas dit ?
.
Oh ! je la vois encor dans sa belle colère,
-
Alors que l'on disait comme un fait très certain
Que - sans qu'on sût comment - de l'Henri
Cinq la
[mèrelf
Avait fait un enfant ! - (comme au pauvre
Vulcain
Vénus en fit jadis) - qui n'avait pas de père
Connu - non pas plus de père que sur ma main !
.
Dieu ! qu'elle se fâcha ! -
Ses lèvres dégoûtantes
Déversaient sur son sein ses fureurs écumantes -
Ses dents - affreux chicots - paraissaient s'envoler -
Ses cheveux hérissés semblaient s'entortiller -
Comme des serpents gris -
Ses prunelles bouillantes
S'injectaient d'un sang noir -
Cela faisait trembler
D'horreur ! -
Elle adorait cette fille publique
Qu'on nommait la
Berry - voulait baiser ses pas -
En prenait le parti - traitant de diabolique
Tout ce qu'on disait d'elle ! -
Entre nous - et tout bas -
Certes, elle aurait couché - la duchesse impudique -
Pour avoir une armée - avec tous les soldats !
.
Revenons à la dame - avant qu'une ouvrière
De je ne sais plus où - dans l'anneau de
Cypris
Eût lié l'Henri
Cinq - malgré ses cheveux gris -
Plutôt que de laisser cette race éphémère
Sans enfants - notre dame eût essayé d'en faire
Au prince - plutôt qu'un - même d'en faire dix !!
.
Mais il n'est plus besoin -
Qu'ils s'arrangent ensemble
Sa femme et lui -
Pour nous ; revenons - il me semble
Que ce n'est pas tout -
Son mari mourut enfin -
Je l'enverrais - bien sûr - au ciel sans examen -
Car sur terre - il trouva, - voulant se mettre à l'amble
De sa femme - un enfer tout le long du chemin !
.
Sa femme, consolée, a repris ses bastilles -
Et de là - bombardant de ses récits menteurs
Ceux qu'elle peut atteindre, - au milieu des familles,
Elle porte le trouble - et lance les malheurs -
Elle fait grands péchés les moindres pécadilles l -
Et prépare en riant ses traits diffamateurs. -
.
Elle vit - elie vit - et porte une couronne
D'immondices, d'horreurs - avec noble fierté -
Elle se tient debout - ainsi qu'une colonne -
Pour montrer de plus loin son inhumanité -
Et ses amis, - pourtant - disent : (Dieu leur
[pardonne ! -)
Qu'elle doit mourir en odeur de sainteté !
.
Qu'on grave sur sa tombe : ici gît : femme - sotte -
Méchante - corruptrice - excentrique bigote -
Vile - menteuse - laide - au cour loin de la main -
Immonde - détruisant l'honneur de son prochain -
Carliste jusqu'aux os - diabolique - idiote - ...
Arrêtons-nous ici -J'irais jusqu'à demain !! -
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