Nous partons dans dix minutes... - Poéme

Passepartout ne répondit pas.
Cet appel ne pouvait s'adresser à lui.
Ce n'était pas l'heure.

-
Passepartout, reprit
M.
Fogg sans élever la voix davantage.
Passepartout se montra.

-
C'est la deuxième fois que je vous appelle, dit
M.
Fogg.

-
Mais il n'est pas minuit, répondit
Passepartout, sa montre à la main.



-
Je le sais, reprit
Phileas
Fogg, et je ne vous fais pas de reproche.
Nous partons dans dix minutes pour
Douvres et
Calais.

Une sorte de grimace s'ébaucha sur la ronde face du
Français.
Il était évident qu'il avait mal entendu.

-
Monsieur se déplace ? demanda-t-il.

-
Oui, répondit
Phileas
Fogg.
Nous allons faire le tour du monde.

Passepartout, l'oil démesurément ouvert, la paupière et le sourcil surélevés, les bras détendus, le corps affaissé, présentait alors tous les symptômes de l'étonnement poussé jusqu'à la stupeur.

-
Le tour du monde ! murmura-t-il.

-
En quatre-vingts jours, répondit
M.
Fogg.
Ainsi, nous n'avons pas un instant à perdre.

-
Mais les malles ?... dit
Passepartout, qui balançait inconsciemment sa tête de droite et de gauche.

-
Pas de malles.
Un sac de nuit seulement.