Gang - Poéme

Il y avait, toujours chargé au plein cour de la ville, ce quartier tournant projetant par saccades vers les routes de banlieue le flot de ses voitures comme le barillet d'un revolver.
C'est de là que nous partions pour les voyages-surprise et les soirs bordés d'églantines, les beaux matins des documentaires de pêche à la truite qui brassent à poignées tout un saladier de pierreries.
Les doigts serrés sur le bor-dage de tôle, et le fleuve d'air sculptant un bec d'aigle et la majesté d'une figure de proue sous le casque de toile blanche.
Au bout des robes blanches sur chaque boulevard d'huile noire, une forêt qui s'ouvre en coup de vent comme la mer
Rouge - à l'enfilade de chaque flaque solaire, le lingot de glace que tronçonnent les massifs d'arbres - au bout de chaque branche, une fleur qui se déplie dans un claquement de linge - au bout de chaque bras, la rose brûlante d'un revolver.