Le jour se lève dans une pluie d'éclairs de chaleur, salué par de maternelles chutes de neige.
Le travailleur à la chaîne, habile à scander de l'index le mol écoulement des minutes, soudain croit à une rémission particulière de son rêve, et s'endort.
Les bielles et les courroies de transmission sont tout à coup jonchées de primevères.
Le monde sommeille, le temps à peine d'éternuer un
Ave
Maria.
Ce canal sous la lumière éclatante de février.
Au bas de l'avenue en falaise, les vagues courtes rendent le bleu de l'eau insoutenable comme un empâtement rêche de peinture.
Devant, le pavillon du
Yacht-Club, si noble, ces belles fenêtres
Renaissance, ce quai long, ces quelques yoles sautillantes et, derrière, ce vague néant des prairies suburbaines entre les remblais de chemin de fer, comme un énorme bâillement de gueules vertes - avec ces beaux pylônes électriques entre lesquels les anges font de la corde raide chaque fois que le coup de canon du départ fait tourner la tête des spectateurs.
C'est du joli.
Dans les salons de la
Résidence de
Calm
Beach, le soir de la
Redoute
Fleurie, le scandale majestueux de cette partie de bridge où, mis au pied du mur sur une exorbitante enchère, un personnage en frac et masqué de noir, accoudé à ma gauche, à la dernière seconde glissa négligemment dans ma manche ce neuf d'asperges qui m'assurait le grand chelem.
Mes plus délicats souvenirs ? ces soirées solitaires dans le rendez-vous de chasse de la
Forêt
Noire.
Un grand feu de chapeaux-claque illuminait mes nuits, parfois, accoudé à un tesson de candélabre, je songeais : «
Allons ! encore une nuit de clair de lune, - on va s'embarquer en masse à la jetée du
Tambour-Major. »
Dans les nuits claires du pôle, j'ai parfois chassé, rien que poui sentir sous mes doigts leurs détentes d'oiseaux, ces crevettes glacées et brûlantes qui remontent des cavernes d'ombre et s'agglutinent par grappes au bord des crevasses pour voir étinceler la
Croix du
Sud.
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