Parler - Poéme

Ton silence est un verre en cristal : je le br

L'aspic aime le verre et la faim fait la fin,

Sa feuille d'éventail disculpe la cerise,

Mais non les yeux des fleurs qui rêvent leur parfum.



Dans les fleurs de tes yeux, nul archer ne s'y loge.
Tu secoues sur ton cour le safran de ta tête.
Déroulant leurs tissus ainsi que des éloges
Les marchands de la
Crète ont un soleil pour crête.