Après-midi - Prose

Au matin qui se lève derrière le toit, à l'abri du pont, au coin des cyprès qui dépassent le mur, un coq a chanté. Dans le clocher qui déchire l'air de sa pointe brillante les notes sonnent et déjà la rumeur matinale s'élève dans la rue; l'unique rue qui va de la rivière à la montagne en partageant le bois. On cherche quelques autres mots mais les idées sont toujours aussi noires, aussi simples et singulièrement pénibles. Il n'y a guère que les yeux, le plein air, l'herbe et l'eau dans le fond avec, à chaque détour, une source ou une vasque fraîche. Dans le coin de droite la dernière maison avec une tête plus grosse à la fenêtre.



Les arbres sont extrêmement vivants et tous ces compagnons familiers longent le mur démoli qui s'écrase dans les épines avec des rires. Au-dessus du ravin la rumeur augmente, s'enfle et si la voiture passe sur la route du haut on ne sait plus si ce sont les fleurs ou les grelots qui tintent. Par le soleil ardent, quand le paysage flambe, le voyageur passe le ruisseau sur un pont très étroit, devant un trou noir où les arbres bordent l'eau qui s'endort l'après-midi. Et, sur le fond de bois tremblant, l'homme immobile.