Titre blanc - Poéme

Maintenant c'est le temps présent
Plus gris que de coutume

Qui mastique la vitre
Et étouffe le bruit
Les quatre murs paisibles
Les gens qui sortent passent
Et n'osent presque pas tourner la tête
Dans la rue qui dort
Sur le vent qui danse
Les feuilles du salon sont libres
Sous les plis du tapis
Et le rideau gagne le jour
Par l'entre-bâillement de la fenêtre
Le jardin est-il plein de neige
Ou de pas étouffes

Quand il fait nuit