Une chance sur deux d'être compris - Poéme

Mince et froide l'aile du temps s'étire aux traits de la figure

Et l'air au bout du jour vient ajouter à temps
L'écho des plaintes et les murmures
L'heure passe aux couleurs

Les numéros s'égalent
Dans l'axe où le regard flétri croise le cour
Le soleil sort parfois son oil

A la fin de la mascarade
Sur des jeux de scène cruels
Et sur le rayon qui s'évade

La tête garde ses secrets
La terre épuise les secondes
L'ombre tourne au nombre des doigts
Ce n'est que la moitié du ciel et l'autre monde
Qui s'en va