Buveuse - Prose

Pourquoi délivrer encore les mots de l'avenir de soi maintenant que toute parole vers le haut est bouche de fusée jappante, que le cour de ce qui respire est chute de puanteur?



Afin de t'ecrier dans un souffle : « D'où venez-vous, buveuse, sour aux ongles brûlés? Et qui contentez-vous ? Vous ne fûtes jamais au gîte parmi vos épis. Ma faux le jure. Je ne vous dénoncerai pas, je vous précède. »