La source - Poéme

Tout prés du lac' filtre une source,
Entre deux pierres, dans un coin ;
Allègrement l'eau prend sa course
Comme pour s'en aller bien loin.


Elle murmure :
Oh ! quelle joie !
Sous la terre il faisait si noir !
Maintenant ma rive verdoie,

Le ciel se mire à mon miroir.


Les myosotis aux fleurs bleues
Me disent :
Ne m'oubliez pas !
Les libellules de leurs queues
M'égratignent dans leurs ébats ;


A ma coupe l'oiseau s'abreuve ;

Qui sait ? -
Après quelques détours
Peut-être deviendrai-je un fleuve
Baignant vallons, rochers et tours.


Je broderai de mon écume
Ponts de pierre, quais de granit,
Emportant le steamer qui fume
A l'Océan où tout finit.


Ainsi la jeune source jase,
Formant cent projets d'avenir ;
Comme l'eau qui bout dans un vase,
Son flot ne peut se contenir ;


Mais le berceau touche à la tombe ;
Le géant futur meurt petit ;

Née à peine, la source tombe
Dans le grand lac qui l'engloutit !