L'art - Poéme

Oui, l'ouvre sort plus belle
D'une forme au travail

Rebelle,
Vers, marbre, onyx, émail.


Point de contraintes fausses !
Mais que pour marcher droit

Tu chausses,
Muse, un cothurne étroit'.


Fi du rhythme commode
Comme un soulier trop grand,

Du mode
Que tout pied quitte et prend !


Statuaire, repousse
L'argile que pétrit

Le pouce,
Quand flotte ailleurs l'esprit ;


Lutte avec le carrare,
Avec le paros dur

Et rare.
Gardiens du contour pur ;


Emprunte à
Syracuse
Son bronze où fermement

S'accuse
Le trait fier et charmant ;


D'une main délicate
Poursuis dans un filon

D'agate
Le profil d'Apollon.


Peintre, luis l'aquarelle,
Et fixe la couleur

Trop
Iréle
Au four de l'émailleur.


Fais les sirènes bleues,
Tordant de cent façons

Leurs queues.
Les monstres des blasons ;


Dans son nimbe trilobé
La
Vierge et son
Jésus,

Le globe
Avec la croix dessus.


Tout passe. -
L'art robuste
Seul a l'éternité.

Le buste
Survit à la cité.


Et la médaille austère
Que trouve un laboureur

Sous terre
Révèle un empereur.


Les dieux eux-mêmes meurent,

Mais les vers souverains

Demeurent
Plus forts que les airains.


Sculpte, lime, cisèle ;
Que ton rêve flottant

Se scelle
Dans le bloc résistant !