Autocritique - Sonnet

Je ne prends pas la peine de m'aimer.
Je passe à travers cette vie comme un simple touriste que l'on oblige à visiter un monument sans intérêt : usine vide, hôtel des postes,



stade municipal.
Je m'observe de loin

- exercice futile, orgueil démesuré ? -

en m'étonnant parfois de mon angoisse plate

ou de ma peur qui met des rides sur les mots.



Déçu, je ne vais pas jusqu'à me mépriser : ce serait excessif.
Pourtant, je m'interroge sur ce corps qui a l'air de chercher son squelette,



cet esprit sans substance où le brouillard est lourd comme un cadavre de taureau, et ces poèmes qu'un autre aurait écrits avec plus de ferveur.