Lucidité - Sonnet

Est-il plus pure joie que de s'interroger

sur son siècle incertain, dans cette bousculade

entre le vide et le néant ?
Est-il amour

plus insensé que de comprendre où vont l'espace



et l'azur et le doute et le vieux désespoir ?
La tête sous les mains, est-il besoin plus ivre que l'analyse froide et le ressassement sans cesse démentis ?
Est-il fable plus douce



que cette intelligence, avec ses fleurs de plomb, qui va de mot en mot se perdre dans les sables ?
Est-il destin plus juste, entre tant de mystères,



que de mener sur soi, comme sur un serpent, l'autopsie du bonheur, au lieu d'être à la fois le rêve du réel et le réel du rêve ?