La blessée - Poésie

A ma mère.



La blessée est contre un coussin
Trempé du sang de la blessure
Qu'elle porte au-dessous du sein.
Qu'elle est blanche!
Le médecin
N'a pas un seul mot qui rassure.
Ceux qui l'aiment, disent : «
Ce soir,
Sera-t-elle vivante ou morte? »
Les pauvres dont elle est l'espoir
Regardent au trou de la porte.



ô
France, ainsi tes jours joyeux
Avaient fui dans la nuit profonde.
Ainsi nous avons cru tes yeux
A jamais fermés pour le monde.



La blessée est sauvée et dort
Dans son lit blanc, tout amaigrie.
Elle a frôlé de près la mort;
On lui défend de parler fort,



On craint même qu'elle ne rie.
Mais dehors un vent attiédi
Verdit déjà les noires cimes.
Comme elle s'ennuie, à midi.
Des tisanes et des régimes!



O
France, ainsi tes jours joyeux
Avaient fui dans la nuit profonde;
Mais l'aube renaît et tes yeux
Se sont entr'ouverts sur le monde.



La blessée enfin ce matin

A trompé sa garde-malade.

Elle part d'un pas incertain.

Elle a voulu sentir le thym

Dans ce sentier qu'elle escalade.

Ses bras ne sont plus si fluets.

Elle est plus forte. «
Oh! la prairie! »

Elle cueille et met des bleuets

Dans ses cheveux.
Elle est guérie 1



Ô
France, ainsi tes jours joyeux
Avaient fui dans la nuit profonde.
Mais, voici le soleil!
Tes yeux
Restent grands ouverts sur le monde.