Sieste - Poéme

De l'ombre, ici, on regarde,
Entre les feuilles extrêmes et la haie,
La longue plaine que garde
L'arroi pâle des peupliers.
Là-bas, où le fleuve s'attarde
Aux méandres familiers.



Nul ne peine plus au damier
Des champs verts ou roses ou d'or ;
L'ombre naine des pommiers
Se love dans l'herbe qui dort ;
Seul, un chêne roidit son cimier
Sur la gloire de
Messidor ;



La solitude embrasée

Enveloppe d'un voile vermeil

La plaine pâmée et lassée,

Et l'homme, endormi sous la treille.

Ecoute, en rêvant, le baiser

De la
Terre et du
Soleil...

Le mystère s'illumine

Des lentes choses éternelles,

Le rêve à la
Vie confine,

Les âmes et les fleurs se mêlent

Et le sang joyeux devine

Pourquoi les heures sont belles ;



Il court et tourbillonne

Du cour aux tempes, et revient.

Chante, alerte et monotone,

La berceuse des temps anciens :

Que la
Vie est sainte et bonne.

Que tout est juste et tout est bien... ;



Sur nous, de la voûte des feuilles,
Goutte, à travers les arceaux.
Une clarté humide, où tu cueilles
Des verts rayons couleurs d'eau,
Elle arrive la mousse étouffée,
Et les brises, par brusques bouffées,
Y volent comme des oiseaux ;



Qu'est-il ? pour que rien ne chante :

La calme forêt écoute ;

Son haleine lente évente

L'herbe rêche aux bords de la route ;

Le sommeil des choses lentes.

Le regard de voile de doute ;

On sourit à la beauté

Du grand songe ébloui,

Et on entre dans la clarté

Comme on entre dans la nuit...