Les heures, comme un flot... - Poéme

Les heures, comme un flot, viennent mourir en toi.
Pourquoi guetter un bruit de pas dans le silence ?
Ah !
Le cour n'est pas mort de ton adolescence.
Veux-tu donc le traîner toujours, comme une croix ?



Mon enfant, mon enfant, regarde dans la glace
Ce visage meurtri, ta bouche déjà lasse,
Ton front déjà plus vaste et plus grave - et tes yeux
Où ne vit plus l'espoir immuable et joyeux.



Mon enfant, mon enfant, accepte et prends un livre.
Et qui sait si l'amour ne viendra pas plus tard ?
Tu marches vers des mains, des lèvres, un regard,
Vers l'amour que contient ce qui te reste à vivre.



Le sombre azur du ciel emplit les vitres closes.
Ton front sent la douceur des anciens baisers -
Et voici que reflue, en ton cour apaisé,
La pieuse et souffrante humilité des choses.