Tu ris parce que je suis ivre hier tu riais ainsi,
aujourd'hui, parce que j'émerge mal de la substance éternelle.
Tu hais le poète qui joue du tambour
avec le bout sourd de ses doigts ;
c'est son métier vieux et caduc comme
Dieu.
Puis, incompréhensiblement vide de logique,
tu méprises mon refus des politiques,
mes mornes blasphèmes aux écoliers vermiformes,
mes serments contre les mesures neigeuses,
les mères pleines d'oufs fécondés,
les férules poinçonnées aux
Facultés.
Louanges sur moi,
fleuve d'insignes laudatives ;
mieux que remonter la roche
Sisyphe,
j'ai donné des coups de barre pour revenir ici,
habiter avec eux, agiter des causes avec vous.
Quatre murailles de crétinisme me séparent des mondes,
ceux que mesurent les systèmes des philosophes.
Et enfin bref, il est connu que
j'ignore les mères et tous les prurits.
Et bref, l'on sait qu'il me manque vingt pour cent
de l'intelligence d'un général.
Dans mon ciel primitif où tout est angoisse,
une telle lumière brille
qu'elle n'est qu'un cristal sans formes,
torrent sans géographie, éruption d'océans d'eaux
où je ne suis pas coupable
de ne plus comprendre les ordres
ni les paroles, ni les gestes, ni les désirs.
Je vis gratuitement dans un paradis noir
sans signaux, sans murmures,
entouré des dites murailles d'acier
cataractes éternelles dans l'éclatement du tonnerre,
ange véritable sans ciel,
canaille illuminée,
chaste, brisé, idiot célestement pur,
étranger.
Vous, ô vous labyrinthes de sagesse,
qui savez les pernicieuses mathématiques,
donnez les lois perfides et les règles insanes,
possédez les mots et les signes qui expliquent.
Dites, ô vous, opiniâtres imbéciles, dites-moi
pourquoi cette jeune fille, droite comme une épine,
- elle a il me semble l'âge des écueils -
qui me déteste comme un poète crédule,
dans un soir grotesque où je mis la main désolée sur son épaule,
hurla un cri équivoque me serrant dans ses membres brûlants ;
pourquoi je suivis cette femme décharnée
jeune laide consternée, - un ruban de velours
attachait son cou pâle à ses épaules d'os bleu, -
et la haïssant pour le mode dont naissaient ses cheveux,
je lui fis don avec art d'un mauve bengali
au beau quai de la
Mégisserie ;
pourquoi, persévérant, j'ai caressé la tête blonde
d'un enfant visqueux qui vomissait du
Rostand ;
pourquoi, rien sinon mon couteau fut tenté
en contemplant l'exil de peau verte d'ombre
entre la chemise de nacre et le bas comme une dorade
de cette gigantesquement pauvre élégante ;
pourquoi, depuis vingt ans épave,
Notre-Dame de
Paris est un étau
qui me serre le cour dans le temps,
me broie de douleur insondable ;
pourquoi ma pipe laconique qui s'éteint
me jette dans le désespoir de la mort ;
pourquoi le piano
Citroen sur la tour
Eiffel
me pousse avec les mains du suicide vers le fleuve ;
pourquoi la douleur siphon rigoureux
me vide comme un
Pétrouchka
mais qui ne ressuscitera plus.
Vous, sages qui connaisse/ les phénomènes ?
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