Faire le quart - Poéme

Ciel d'encre.
Flots de poix.
Foutu quart de brume !
La mer épaisse colle aux flancs du bateau
En gargouillant ainsi que lorsqu'on fait eau.
Dans l'air visqueux et sourd la cloche s'enrhume.



On croirait respirer des paquets de plume.
Des lunettes de plomb vous bouchent les yeux.
Le feu blanc du grand mât semble au fond des cieux
Un astre qui, lointain, meurt et se rallume.



Soudain, tout près de nous, un sanglot dolent
En sons entrecoupés râle et s'effiloche. À bâbord ? À tribord ?
Qui sait ?
Tinte, cloche.
Un grand fantôme gris passe en nous frôlant.



Ohé, l'ami, bonsoir !
Ta cloche s'enrhume.
Nous nous sommes donné tous deux de l'émoi.
Bonsoir, vieux, sans nous voir.
De quart comme moi ?
Ciel d'encre.
Flots de poix.
Foutu quart de brume !