Poète - Poéme

Si mes os avaient faim

si mes jointures

empesées par la soif

n'étaient plus que de vieux débris rouilles d'armure

si le travail

geôlier du soir et du matin

striait mes muscles d'épaisses marques d'heures

ouvrables si ma semence était montée jusqu'à l'étiage d'un enfant ma tête serait-elle prête à te coiffer luxe

ô cimier écumeux floraison de tonnerre sur le nuage qui m'éblouit et ma pluie artificieuse de tourments?