Anniversaire - Poéme

Je ne crois plus au langage des fleurs
Et l'Oiseau bleu pour moi ne chante plus.
Mes yeux se sont fatigués des couleurs
Et me voici las d'appels superflus.



C'est, en un mot, la triste cinquantaine.
Mon âge mûr, pour tous fruits tu ne portes
Que vue hésitante et marche incertaine
Et ta frondaison n'a que feuilles mortes !



Mais des amis venus de l'étranger, -
Nul n'est, dit-on, prophète en son pays -
Du moins ont voulu, non encourager,
Consoler un peu ces lustres haïs.



Ils ont grimpé jusques à mon étage

Et des fleurs plein les mains, d'un ton sans leurre.

Souhaité gentiment à mon sot âge

Beaucoup d'autres ans et santé meilleure,



Et comme on buvait à ces voux du cour
Le vin d'or qui rit dans le cristal fin.
Il m'a semblé que des bouquets, en chour,
S'élevaient des voix sur un air divin ;



Et comme le pinson de ma fenêtre
Et le canari, son voisin de cage.
Pépiaient, gaiement, je crus reconnaître
L'Qiseau bleu qui chantait dans le bocage.