I
Monsieur le curé dit sa messe congrument...
Quand il stoppe soudain : c'est un bibliotaphe ! «
Je serais éloquent si j'étais polygraphe *, »
Tant il y a d'erreurs dans son agissement :
Heurts sans but du ciboire, échange des burettes
A tort et à travers, et tant d'et esteras !
C'est, vous dis-je. un bibliotaphe dont les bras
Sont tombés à l'aspect d'enluminures, blettes
Un peu, mais si du temps ! dans ce missel, pourtant
Connu de lui, vieux serviteur concomitant
Jusque là cru banal, et voilà qu'il révèle
Des mérites dont la
Fabrique a peu cure, elle !...
Et talonné par le scrupule et le péché,
L'abbé va droit se confesser à l'Evêché.
II
L'Évêque, poivre et sel, a souri dès l'abord :
«
Eh quoi, mon cher ami, vous convoitez ce livre,
«
Achetez-le. je ne crois pas qu'en sous de cuivre,
«
Non plus que d'or, le prix en soit d'un poids bien fort. »
Et l'abbé : «
Mais c'est que
Monseigneur aurait tort
«
De croire, d'un côté, ce livre, qu'il se livre
«
Pour un morceau de pain, qu'il se vende à la livre.
«
Mon plus borné fabricien est plus retord
«
Que cela de donner un missel rarissime,
«
Précieux, ancien, joli ! pour un patard,
«
Et de l'autre que ma bourse ne soit minime
«
A l'excès. »
Et, rêveur descendu d'une cime,
Familier et grattant un peu ses cheveux gris,
L'Évêque, bas : «
Allez, je payerai le prix. »
III
Le
Colonel et sa traduction d'Horace,
Son exemplaire avec quel souci relié,
-
Coins fins, or mis au point, - d'un art presque oublié.
Sont tombés de cheval dans le combat tenace.
Un hussard de la
Mort à terre s'est rué,
Lettré, qui sur l'Horace a mis sa main rapace.
Le
Colonel, alors, sur ses reins se ramasse
Et d'un coup de son revolver, l'a, tôt, tué.
Mais lui-même il se sent mourir de sa blessure
Et, ne voulant mourir sans que rien le rassure
Contre le retour d'un tel voleur que dessus.
Il détruit des cinq coups qui lui restent le
Livre
Qui brûle et se consume à ses côtés. -
En sus,
La bataille en ce lieu même arrive et se livre.
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