Limbes - Poéme

L'imagination, reine,
Tient ses ailes étendues.



Mais la robe qu'elle traîne
A des lourdeurs éperdues.



Cependant que la
Pensée,
Papillon, s'envole et vole.
Rose et noir clair, élancée
Hors de la tête frivole.



L'Imagination, sise
En son trône, ce fier siège !
Assiste, comme indécise.
A tout ce preste manège,



Et le papillon fait rage,
Monte et descend, plane et vire :
On dirait dans un naufrage
Des culbutes du navire.



La reine pleure de joie

Et de peine encore, à cause

De son cour qu'un chaud pleur noie.

Et n'entend goutte à la chose.



Psyché
Deux pourtant se lasse.
Son vol est la main plus lente
Que cent tours de passe-passe
Ont faite toute tremblante.



Hélas, voici l'agonie !
Qui s'en fût formé l'idée?
Et tandis que, bon génie
Plein d'une douceur lactée,



La bestiole céleste
S'en vient palpiter à terre,
La
Folle-du-Logis reste
Dans sa gloire solitaire !