Toussaint - Poéme

Ces vrais vivants qui sont les saints
Et les vrais morts qui seront nous, '
C est notre double fête à tous.
Comme ia fleur de nos desseins,



Comme le drapeau symbolique

Que l'ouvrier plante gaiment

Au faîte neuf du bâtiment

Mais, au lieu de pierre et 'de brique.



C'est de notre chair qu'il s'agit.
Et de notre âme en ce nôtre ouvre
Qui, narguant la vieille couleuvre.
A force de travaux surgit.



Notre âme et notre chair domptées

Par la truelle et le ciment

Du patient renoncement

Et des heures dûment comptées.



Mais il est des âmes encor,
II est des chairs encore comme
En chantier, qu'à tort on dénomme
Les morts, puisqu'ils vivent, trésor



Au repos, mais que nos prières
Seulement peuvent monnayer
Pour, l'architecte, l'employer
Aux grandes dépenses dernières.



Prions, entre les morts, pour maints
De la terre et du
Purgatoire,
Prions de façon méritoire
Ceux de là-haut qui sont les saints.