La pipe au poète - Poéme

Je suis la
Pipe d'un poète,

Sa nourrice, et : j'endors sa
Bête.

Quand ses chimères éborgnées
Viennent se heurter à son front,
Je fume...
Et lui, dans son plafond,
Ne peut plus voir les araignées.

...Je lui fais un ciel, des nuages,
La mer, le désert, des mirages;

- 11 laisse errer là son oil mort...

Et, quand lourde devient la nue,
Il croit voir une ombre connue,

-
Et je sens mon tuyau qu'il mord...

-
Un autre tourbillon délie
Son âme, son carcan, sa vie!

...
Et je me sens m'éteindre. -
Il dort -

-
Dors encor : la
Bête est calmée,
File ton rêve jusqu'au bout...
Mon
Pauvre!... la fumée est tout.

-
S'il est vrai que tout est fumée...

Paris. -
Janvier.