Tristan Corbière |
Qu'ils se payent des républiques, Hommes libres! - carcan au cou - Qu'ils peuplent leurs nids domestiques!...- - Moi je suis le maigre coucou. - Moi, - cour eunuque, dératé De ce qui mouille et ce qui vibre... Que me chante leur Liberté, À moi? toujours seul. Toujours libre. - Ma Patrie... elle est par le monde; Et, puisque la planète est ronde, Je ne crains pas d'en voir le bout... Ma patrie est où je la plante : Terre ou mer, elle est sous la plante De mes pieds - quand je suis debout. - Quand je suis couché : ma patrie C'est la couche seule et meurtrie Où je vais forcer dans mes bras Ma moitié, comme moi sans âme; Et ma moitié : c'est une femme... Une femme que je n'ai pas. - L'idéal à moi : c'est un songe Creux; mon horizon - l'imprévu - Et le mal du pays me ronge... Du pays que je n'ai pas vu. Que les moutons suivent leur route, De Carcassonne à Tombouctou... - Moi, ma route me suit. Sans doute Elle me suivra n'importe où. Mon pavillon sur moi frissonne, Il a le ciel pour couronne : C'est la brise dans mes cheveux... Et, dans n'importe quelle langue; Je puis subir une harangue; Je puis me taire si je veux. Ma pensée est un souffle aride : C'est l'air. L'air est à moi partout. Et ma parole est l'écho vide Qui ne dit rien - et c'est tout. Mon passé : c'est ce que j'oublie. La seule chose qui me lie C'est ma main dans mon autre main. Mon souvenir - Rien - C'est ma trace Mon présent, c'est tout ce qui passe Mon avenir - Demain... demain Je ne connais pas mon semblable; Moi, je suis ce que je me fais. - Le Moi humain est haïssable... - Je ne m'aime ni ne me nais. - Allons! la vie est une fille Qui m'a pris à son bon plaisir... Le miens, c'est : la mettre en guenille, La prostituer sans désir. - Des dieux?... - Par hasard j'ai pu naître; Peut-être en est-il - par hasard... Ceux-là, s'ils veulent me connaître, Me trouveront bien quelque part. - Où que je meure : ma patrie S'ouvrira bien, sans qu'on l'en prie, Assez grande pour mon linceul-Un linceul encor : pour que faire?... Puisque ma patrie est en terre Mon os ira bien là tout seul... |
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Tristan Corbière (1845 - 1875) |
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Portrait de Tristan Corbière | |||||||||
Biographie / Ouvres1845. |
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