La foudre - Poéme

Il a plu, cette nuit.

Le chemin a l'odeur de l'herbe mouillée,

Puis, à nouveau, la main de la chaleur

Sur notre épaule, comme

Pour dire que le temps ne va rien nous prendre.



Mais là

Où le champ vient buter contre l'amandier,

Vois, un fauve a bondi

D'hier à aujourd'hui à travers les feuilles.



Et nous nous arrêtons, c'est hors du monde,

Et je viens près de toi,

J'achève de t'arracher du tronc noirci,

Branche, été foudroyé

De quoi la sève d'hier, divine encore, coule.