Le squelette laboureur - Poéme

Dans les planches d'anatomie
Qui traînent sur ces quais poudreux
Où maint livre cadavéreux
Dort comme une antique momie,



Dessins auxquels la gravité
Et le savoir d'un vieil artiste,
Rien que le sujet en soit triste,
Ont communiqué la
Beauté,



On voit, ce qui rend plus complètes
Ces mystérieuses horreurs,
Bêchant comme des laboureurs,
Des ficorchés et des
Squelettes.



De ce terrain que vous fouillez,
Manants résignés et funèbres,
De tout l'effort de vos vertèbres,
Ou de vos muscles dépouillés,



Dites, quelle moisson étrange,
Forçats arrachés au charnier,
Tirez-vous, et de quel fermier
Avez-vous à remplir la grange?



Voulez-vous (d'un destin trop dur Épouvantable et clair emblème!)
Montrer que dans la fosse même
Le sommeil promis n'est pas sûr;



Qu'envers nous le
Néant est traître;
Que tout, même la
Mort, nous ment,
Et que sempiternellement,
Hélas ! il nous faudra peut-être



Dans quelque pays inconnu Écorcher la terre revêche
Et pousser une lourde bêche
Sous notre pied sanglant et nu?