L'idéal - Poéme

Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes,
Produits avariés, nés d'un siècle vaurien,
Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes,
Qui sauront satisfaire un cour comme le mien.



Je laisse à
Gavami, poète des chloroses,
Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital,
Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses
Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal.



Ce qu'il faut à ce cour profond comme un abîme,
C'est vous,
Lady
Macbeth, âme puissante au crime,
Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans;



Ou bien toi, grande
Nuit, fille de
Michel-Ange,
Qui tors paisiblement dans une pose étrange
Tes appas façonnés aux bouches des
Titans!