Complainte de l'oubli des morts - Poéme

Mesdames et
Messieurs,
Vous dont la mère est morte.
C'est le bon fossoyeux
Qui gratte à votre porte.

Les morts
C'est sous terre ; Ça n'en sort

Guère.

Vous fumez dans vos bocks.
Vous soldez quelque idylle,
Là-bas chante le coq.
Pauvres morts hors des villes !

Grand-papa se penchait,
Là, le doigt sur la tempe.
Sour faisait du crochet.
Mère montait la lampe.

Les morts
C'est discret.

Ça dort
Trop au frais.

Vous avez bien dîné,
Comment va cette affaire ?
Ah ! les petits mort-nés
Ne se dorlotent guère !

Notez, d'un trait égal.
Au livre de la caisse,
Entre deux frais de bal :
Entretien tombe et messe.

C'est gai,
Cette vie ;
Hein, ma mie,

Ogué?

Mesdames et
Messieurs,
Vous dont la sour est morte.
Ouvrez au fossoyeux
Qui claque à votre porte ;

Si vous n'avez pitié,
Il viendra (sans rancune)
Vous tirer par les pieds,
Une nuit de grand'lune !

Importun
Vent qui rage !
Les défunts ? Ça voyage.