Le curé et le mort - Fable

Un mort s'en alloit tristement
S'emparer de son dernier gîte;
Un
Curé s'en alloit gaiement
Enterrer ce mort au plus vite.

Notre défunt étoit en carrosse porté,
Bien et dûment empaqueté.

Et vêtu d'une robe, hélas! qu'on nomme bière,
Robe d'hiver, robe d'été.



Que les morts ne dépouillent guère.

Le
Pasteur étoit à côté.

Et récitoit, à l'ordinaire,

Maintes dévotes oraisons,

Et des psaumes et des leçons,

El des versets et des répons :

«
Monsieur le
Mort, laissez-nous faire,
On vous en donnera de toutes les façons;

Il ne s'agit que du salaire. »
Messirc
Jean
Chouart couvoit des yeux son mort,
Comme si l'on eût dû lui ravir ce trésor,

Et des regards sembloit lui dire :

«
Monsieur le
Mort, j'aurai de vous

Tant en argent, et tant en cire,

Et tant en autres menus coûts. »
Il fondoit là-dcssus l'achat d'une feuillette

Du meilleur vin des environs;

Certaine nièce assez propette

Et sa chambrière
Pâquette

Dévoient avoir des cotillons.

Sur cette agréable pensée,

Un heurt survient : adieu le char.

Voilà
Messire
Jean
Chouart
Qui du choc de son mort a la tête cassée :
Le paroissien eti plomb entraîne son pasteur;

Notre
Curé suit son seigneur;

Tous deux s'en vont de compagnie.

Proprement toute notre vie
Est le curé
Chouart, qui sur son mort comptoit,
El la fable du
Pot au lait.