Philomèle et progné - Fable

Autrefois
Progné l'hirondelle,

De sa demeure s'écarta.

Et loin des villes s'emporta
Dans un bois où chantoit la pauvre
Philomèle. «
Ma sour, lui dit
Progné, comment vous portez-vous?
Voici tantôt mille ans que l'on ne vous a vue :
Je ne me souviens point que vous soyez venue.
Depuis le temps de
Thrace, habiter parmi nous.

Dites-moi, que pensez-vous faire?
Ne quitterez-vous point ce séjour solitaire?



-
Ah! reprit
Philomèle, en est-il de plus doux? »
Progné lui repartit : «
Eh quoi? cette musique,

Pour ne chanter qu'aux animaux,

Tout au plus à quelque rustique?
Le désert est-il fait pour des talents si beaux?
Venez faire aux cités éclater leurs merveilles.

Aussi bien, en voyant les bois.
Sans cesse il vous souvient que
Térée autrefois,

Parmi des demeures pareilles,
Exerça sa fureur sur vos divins appas.

-
Et c'est le souvenir d'un si cruel outrage

Qui fait,' reprit sa sour, que je ne vous suis pas.
En voyant les hommes, hélas!
Il m'en souvient bien davantage. »