Rien n'est mort - Poéme

Que m'est-il arrivé ce jour-là ?

Tout mon cimetière s'est enfoncé

Tout mon langage s'est coincé

Vers quel néant est partie cette mort ?

Qu'importe à nous ?
Lorsque le ciel s'installe

regarder ce qui reste dans la salle ?

Or dans la salle sont restés des chicots.
De temps en temps leur infernale casquette émerge sous les pieds de
Dieu en croix.

Sortent, ressortent du puits de nos ennuis

de nos plaisirs chevaux chevaliers de minuit,

galops et trots de ce que je croyais mort.

Trahison ! tous ces gens à casquettes

tuent
Dieu ! je ferai maison nette.

Et moi qui donnerais mon bien pour être honnête

quoi ? la maison ! mais non la cave.

Rien à faire ! pénitence ou jeûne.

Le démon danse encore plus jeune !

Plomb ? mélinite ? hein ? les ciseaux ?

Au coin d'oil paraît ses museaux

jusqu'à l'église sur la chaise

dans les draps comme les punaises.

Ça assaisonne le manger

avec étiquette « sans danger » !

jusqu'en la langue et la gencive

ça se mêle aux viandes comme cives.