Le mal - Poéme

Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu ;
Qu'écarlates ou verts**, près du
Roi qui les raille.
Croulent les bataillons en masse dans le feu;



Tandis qu'une folie épouvantable broie

Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant;

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Pauvres morts! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie
Nature! ô toi qui fis ces hommes saintement!... -



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Il est un
Dieu, qui rit aux nappes damassées
Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or;
Qui dans le bercement des hosannah s'endort.



Et se réveille, quand des mères, ramassées

Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,

Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!