Le jeune homme dont l'oil est brillant, la peau brune,
Le beau corps de vingt ans qui devrait aller nu,
Et qu'eût, le front cerclé de cuivre, sous la lune
Adoré, dans la
Perse un
Génie inconnu.
Impétueux avec des douceurs virginales
Et noires, fier de ses premiers entêtements.
Pareil aux jeunes mers, pleurs de nuits estivales,
Qui se retournent sur des lits de diamants ;
Le jeune homme, devant les laideurs de ce monde
Tressaille dans son cour largement irrité.
Et plein de la blessure éternelle et profonde.
Se prend à désirer sa sour de charité.
Mais, ô
Femme, monceau d'entrailles, pitié douce,
Tu n'es jamais la
Sour de charité, jamais,
Ni regard noir, ni ventre où dort une ombre rousse,
Ni doigts légers, ni seins splendidement formés.
Aveugle irréveillée aux immenses prunelles.
Tout notre embrassement n'est qu'une question :
C'est toi qui pends à nous, porteuse de mamelles.
Nous te berçons, charmante et grave
Passion.
Tes haines, tes torpeurs fixes, tes défaillances,
Et les brutalités souffertes autrefois,
Tu nous rends tout, ô
Nuit pourtant sans malveillances
Comme un excès de sang épanché tous les mois.
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Quand la femme, portée un instant, l'épouvante.
Amour, appel de vie et chanson d'action.
Viennent la
Muse verte et la
Justice ardente
Le déchirer de leur auguste obsession.
Ah ! sans cesse altéré des splendeurs et des calmes.
Délaissé des deux
Sours implacables, geignant
Avec tendresse après la science aux bras aimes,
Il porte à la nature en fleur son front saignant.
Mais la noire alchimie et les saintes études
Répugnent au blessé, sombre savant d'orgueil;
Il sent marcher sur lui d'atroces solitudes.
Alors, et toujours beau, sans dégoût
du cercueil.
Qu'il croie aux vastes fins.
Rêves ou
Promenades
Immenses, à travers les nuits de
Vérité,
Et t'appelle en son âme et ses membres malades, Ô
Mon mystérieuse, ô sour de charité!
Juin 1871.
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